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开另一道门，汉考克就出现在了文森特面前。
可怜的著名作家，将他手中的项链放下，让它重新悬垂在脖子上，他胡子拉碴，眼圈发黑，眼珠上布满了血丝——他就用这双眼睛，含含糊糊地对侦探打了个招呼，混着喉音咕哝道：“她留给我的礼物。”
“谁？那两个可怜女孩之一？”汉考克认为自己的俏皮话说提恰到好处，因而得意地摸摸刚刚刮干净的下巴。
“不，你该知道。”文森特摇头的动作很大，仿佛他的脑袋此刻并不在脖子上。
“好吧，”侦探长笑得相当大度，“我母亲也给我留给了一些小玩意儿，但我早就找不到它们了。”他拉开对面的一把椅子，坐了下来。
“你认识她吗？文森特。”
“是的，认识。我叫她‘玛格丽特’。”
“玛格丽特……”汉考克机械地重复了一遍，他本以为文森会耍滑头的。
文森特被一些痛苦的回忆侵扰了一阵，有些坐立不安地来回扭动了几下，“我可以……”他最后这样问道，“我可以抽支烟吗？”
“当然，”汉考克亲自为他点着火，“那么，告我，文森特，玛格丽特究竟叫什么？”
“我不知道，不过我知道她的家住在哪儿。”
汉考克在文件上记下地址：“你和她很熟？”
“算不上，但是，在她死之前，我们做了爱。”
“你知道她死了，所以逃往迈阿密。”重音放在了“死”字上，“你怎么知道她死了？”
“我看了电视，知道出事的地点。”
“你看了电视，可电视上并没有播放她的照片。”
“我能想象到是她。我们做爱后不久，大约半个小时，就出事了，是她。”
“你很敏感。”
“是的，我很敏感，工作所赐。”
“你们在‘欲望之巢’做了爱？她令你不满了？”
“没有，我们很合拍。”
“那你为什么要杀死她？”
文森特因为被这个问题困扰了一阵，伸出手不停地抓挠起头发，似乎那上面布满了虱子，他的目光摇摆了好一阵子才重新聚焦：“我也不知道。”
这个问题好像走进了死胡同，汉考克也不想操之过急：“好吧，那么，看看这张照片，这个女你认识吗？”汉考克出示雷那德交给他的那张照片。
“是的，我认识她。珍妮佛·华莱士。”
汉考克有些摸
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