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场证明这样的线索，就像在不透光的窗子的映像中看到的影像，是事实的暗示而并非事实本身。唯有确凿无疑的证据，虽说不多，却包含着找到凶手的真正答案。
走开……
亚瑟·莱姆已经不再怕那些拉美裔人了，再说他们也不理他了。他知道那些爱找茬的大个子黑人也没什么好怕的。
让他心烦的不是那些刺着文身的白人，而是那个“扭股儿”——吸冰毒上瘾者的绰号——让亚瑟大受惊吓。他叫米克。他的双手抽搐，他抓挠着伤痕累累的皮肤，诡异的白眼珠像开水里冒的泡泡一样突出来。他总是自言自语。
昨天亚瑟一整天都尽量躲着他，昨晚他一宿没合眼。在抑郁症不时发作的间隙，他不停地祈祷米克离开这里，希望他今天就能去接受审判，永远从亚瑟的生活中消失。
可是没这样的好运气。今天早上他又回来了，好像离亚瑟很近。他依然瞄着亚瑟。“你和我。”有一次他喃喃地说。亚瑟听了，感到一股寒意直抵尾骨。
连拉美裔人似乎都不想招惹米克。也许在监狱里要遵从某种惯例。某种不成文的是非规矩。像这种骨瘦如柴、刺着文身的瘾君子可能不会按这些规矩办事，而且这里的每个人似乎都知道这一点。
人人都懂这儿的规矩。只有你，屁也不懂……
有一次他笑了，看着亚瑟好像认识他，想站起来，可是好像忘了想干什么，又坐了下来，啃着大拇指。
“你。新泽西来的。”有人对他说话。亚瑟跳起来。
那个大个子黑人走到他的身后。他在亚瑟旁边坐下。长凳嘎吱作响。
“安特文。安特文·约翰逊。”
他应该伸出手，轻轻地握一下吗？他告诉自己，别他妈的傻了，于是只是点点头，“亚瑟——”
“我知道。”约翰逊看了一眼米克，然后对亚瑟说，“那个‘扭股儿’玩完了。别碰冰毒，会毁你一辈子。”过了片刻，他说，“这么说，你小子很聪明了？”
“有点吧。”
“‘有点’是他妈的什么意思？”
不要敷衍搪塞。“我有物理和化学学位。我上过M.I.T麻省理工学院。”
“Mitt拳击手套？”
“是一所大学。”
“好大学？”
“非常好。”
“这么说你知道狗屁科学了？化学、物理，统统都知道？”
他的问话方式和那两个拉美裔人完全不同。
